Félix de la Concha | NUEVE MESES EN DONNA OLIMPIA
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NUEVE MESES EN DONNA OLIMPIA

 

Roma 1990-1991. 75 cm x 42,70 metros (políptico de 35 piezas). Óleo sobre lienzo.

 

 

Dentro de la pintura no me siento atraído por lo espectacular. Simpatizo con personajes que, si bien en su propio tiempo no han provocado un cambio decisivo en el rumbo de la historia, tampoco ésta ha desempeñado un papel determinante en el curso de sus creaciones. Dicho esto, puede parecer irónico presentar ahora una obra que mide más de cuarenta metros de largo. Espero, sin embargo, que a pesar de su dimensión, conserve un cierto espíritu de fragilidad.

 

Los paneles que componen esta obra los pinté en el patio de un conjunto de casas del I.A.C.P.(Istituto Autonomo delle Case Popolari) de Roma, cuya fachada principal está orientada sobre la Piazza di Donna Olimpia. Construido en el año 16 de la Era Fascista (1938), el edificio reproduce en planta la M de Mussolini y su altura, conformada por siete pisos, lo erigía en uno de los rascacielos de aquel entonces.

 

Al final del verano de 1990 alquilé una casa situada justo detrás de ese patio y fue allí donde concebí la idea de ejecutar este proyecto que luego titulé Nueve meses en Donna Olimpia.

 

Fijé un punto en el patio. Me situaba en él cada día a la misma hora y giraba sobre su eje conforme terminaba de pintar cada panel. Los paneles reproducen fragmentos de un horizonte elegido y todos juntos conforman un movimiento de cuatro vueltas, realizadas durante los nueve meses que tardé en pintarlos. En cada vuelta se ha interpretado el mismo asunto, con las variaciones producidas en el transcurso de ese mismo tiempo.

 

El 31 de mayo de 1991 expuse, a lo largo del patio, los treinta y cinco paneles de la obra recién acabada. Ese día mantuve el último contacto directo con sus inquilinos, después de haber participado con ellos en las rítmicas palpitaciones de aquel edificio.

 

«… Zoccola, zoccola, zoccola. Che ti voglio a’muriii… » Cada mañana, desde la ventana de Il Canarino, la misma canción despertaba al resto del vecindario, hasta que al fin, un día lo detuvieron en el Trastévere por robar carteras… Un loco pedía dinero para preparar los kilos de minestrone con que alimentar a los cincuenta gatos que albergaba en su casa… Un viejo comunista abría la sede de un partido que cambiaba de siglas y me contaba que cuando era chaval jugaba al fútbol con Pasolini… El cristalero me guardaba los lienzos en su local y su madre me invitaba a comer todos los días. Hablaban una jerga romana que a menudo se me hacía incomprensible. El hijo le pegaba a la madre, pero estando yo presente se contenía. Por esta razón, los deliciosos platos de pasta con los que la madre me hacía entrar en calor parecían una especie de soborno. Pero aquel que pegaba a su madre también tuvo quien le pegara y en la víspera de Navidad, tras una disputa callejera, lo ingresaron en el hospital de San Camillo con la cabeza abierta.

 

Me veían pintar cada día y creían que yo era el más loco de todos. No sabían para qué ni para quién pintaba, pero me respetaban y me dejaban hacer. Para ellos fui una suerte de entretenimiento y como tal llegaron a cuidarme y mimarme. El día que comencé a trabajar no me importaba quiénes podrían habitar allí ni el tipo de vida que llevasen. Yo no fui a ese patio a enseñar nada a nadie. Ahora vivo en otra casa cercana, tan cercana que desde mi ventana puedo ver una de las torres de Donna Olimpia, cobijada entre los edificios que la rodean. Pero nunca más volví a este patio.

 

FÉLIX DE LA CONCHA

Texto escrito en 1992 para el catálogo Nueve Meses en Donna Olimpia con motivo de la exposición en la galería Gamarra Garrigues de Madrid que se inauguró el 9 de septiembre a las 9 de la noche.

 


 

VOYAGE AUTOUR DE MA COUR

Ludovico Pratesi
Roma, 27-5-91

 

In una tranquilla giornata d’autunno dell’anno scorso, un tiepido raggio di sole colpisce l’angolo di un cortile, imprigionato dagli spigoli appuntiti di un’architettura d’impianto razionalista, una ventata di modernità nel caldo ventre di Roma. La storia, che a volte e troppo avara d’informazioni, non ha voluto ricordare con precisione l’autore di questo singolare edificio che circonda il cortile con i suoi volumi massici, ma non privi di una certa eleganza di sapore metafisico, che sarebbe certo piaciuta a De Chirico. Sappiamo che si tratta di uno dei tanti agglomerati di case popolari costruite per conto dell’lACP (Istituto Autonomo Case Popolari) tra il 1939 e il ’40, dove il capo dell’Ufficio Progetti era, fin dal 1927, l’architetto Innocenzo Sabbatini.

 

Luoghi curiosi, questi stabili targati lACP, disseminati nei nuovi quartieri della città fascista: il Flaminio, il Trionfale, il Testaccio, Monteverde. Dopo decenni di oblio, da qualche anno vengono lentamente riscoperti: l’occhio indiscreto della cinepresa di Francesca Archibugi ha riproposto, nel suo delizioso “Mignon è partita” le curve borrominiane del giardino segreto di un altro edificio lACP, in piazza Perin del Vaga 15, firmato da Alessandro Limongelli e Mario De Renzi e datato l926. Un’altra Roma, dove la retorica fascista si stempera in un morbido recupero della grande tradizione barocca, nel tentativo di riqualificare l’edificio nel contesto urbano.

 

Ma torniamo al cortile, dove un giovane pittore spagnolo, Felix de la Concha, sta ritraendo proprio quell’angelo assolate, li, tra un pilastro e l’altro, sotto gli sguardi incuriositi dei passanti. Da una finestra del quarto piano si affaccia una simpatica popolana, una di quelle “donne alla finestra” che trascorrono intere giornate ad osservare; il garzone del fornaio apostrofa il pittore, gli domanda perché proprio quell’angelo; un signore attempato si ferma un attimo, prima di tomare a casa, mentre si odono in lontananza gli strilli dei bambini che giocano, nel fondo ombroso del cortile. Passano i giorni, e Félix e sempre li, nello stesso punto, occupato a trasferire sulla tela le impercettibili variazioni del luogo nel tempo, per restituire intatto il carattere cosi particolare di quel luogo. Una scritta sul muro di fronte, che lo aveva colpito a dicembre, due mesi dopo e già scomparsa, sostituita da una romantica dichiarazione d’amore, mentre i rami spogli degli alberi stanno lentamente ricoprendosi di foglioline verdissime, il primo annuncio di una primavera che tarda ad arrivare.

 

Dopo quella giornata d’autunno, il pennello di Félix ha lavorato per nove mesi, per raccontare attraverso la pittura l’incanto che unisce lo spazio al tempo. Ora il luogo si riflette nell’opera, come un ambiguo gioco di specchi; il polittico (lungo quarantotto metri) testimonia la “technè” dell’artista, una sottile capacità di cogliere gli impercettibili “hic et nunc” che tessono la storia di un’architettura. E’un paesaggio urbano, l’ultimo capitolo di una tradizione che affonda le sue radici nei riflessi argentei dei canali di Venezia interpretati dal pennello di Canaletto, nelle fronde verdeggianti delle vedute romane di Claude Lorrain, nell’ombra delle volte che si rincorrono, in quelle allucinanti “Carceri” di Piranesi. E ancora, in giorni più vicini ai nostri, penso alle oscure periferie dipinte da Mario Sironi e alle vedute architettoniche di Arduino Cantafora, distanti e malinconiche. Come Cantafora, Felix de la Concha non si limita a osservare queste architetture intrise di magia metafisica ma l’interprete. Non guarda, ma vive del guardare. La sua pittura non e una conseguenza di una visione che abbraccia un luogo e lo possiede per sempre.

 

“Colui che sta in un canto del salone balla con tutti i danzatori. Egli vede tutto e, dato che vede tutto, vive tutto.” (Fernando Pessoa)

Félix de la Concha